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                                                           A FOGONAZOS José Agustín Goytisolo:                                                                               "No hay imágenes poéticas, se piensa en imágenes ....... se acuerdan de una imagen, enlazan esta imagen con otra y luego con otra y con otra, con lo cual las vidas de la gente resultan perfectamente coherentes. ........... Vuelve coherente una cosa que no tiene coherencia, la vida de una persona esta echa así, como a fogonazos. El que lo escribe en prosa va uniendo esto para dar un sentido redondo a su vida y la vida no tiene este sentido; la vida está echa de i...

Mi  sombra va entrando y saliendo de la sombra de los árboles y edificios por la vereda; conmigo encima. Abajo están los zapatos. arriba, el pelo; entremedio, eso que llamo "yo". (Sergio Larrain)

                                                                  Tolemias Tolemias: ya no hay locos   YA NO HAY LOCOS Ya no hay locos, ya no hay locos  ya no hay locos, amigos ya no hay locos.  ya no hay locos, en España ya no hay locos.  Se murió aquel manchego,  aquel estrafalario fantasma del desierto.  Ya no hay locos, ya no hay locos  ya no hay locos, amigos ya no hay locos.  Todo el mundo está cuerdo  terrible, horriblemente cuerdo.  Ya no hay locos, ya no hay locos  ya no hay locos, en España ya no hay locos.  ¿Cuándo se pierde el juicio?  Yo pregunto: ¿Cuando se pierde, cuándo?  Si no es ahora, que la justicia  vale menos que el orín de los perros.  Ya no hay locos, ya no hay locos  ya no hay loco...

                                                             LAS  PALABRAS "…Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan… Me prosterno ante ellas… Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito… Amo tanto las palabras… Las inesperadas… Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen… Vocablos amados… Brillan como perlas de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío… Persigo algunas palabras… Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema… Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas… Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo...

"Unha noite, noite de moita invernada, houbo un naufraxio. Porque este, como sabedes, era e é un país de moitos naufraxios. Pero aquel foi un naufraxio moi especial. O barco chamábase Palermo e ia cargado de acordeóns. Mil acordeóns embalados en madeira. A tempestade fundiu o barco e arrastrou o cargamento cara a costa. O mar, cos seus brazos de estibador entolecido, esnaquizou as caixas e foi levando os acordeóns para as praias. Toda a noite soaron os acordeóns con melodias, claro, maís ben tristes. Era unha música que entraba polas fiestras, empuxada polo vendaval" "O lapis do Carpinteiro"- Manuel Rivas. ( O lapis do carpinteiro e testemuño dunha traxedia curativa, unha metáfora de tódalas guerras, unha loita contra o esquecemento ).

LAS COSAS. Las cosas, nuestras cosas les gustan que las quieran; a mi mesa le gusta que yo apoye los codos, a la silla le gusta que me siente en la silla, a la puerta le gusta que la abra y cierre como al vino le gusta que lo compre y lo beba, mi lápiz se deshace si lo cojo y escribo, mi armario se estremece si lo abro y me asomo, las sábanas son sábanas cuando me echo sobre ellas y la cama se queja cuando yo me levanto. ¿Que será de las cosas cuando el hombre se acabe? Como perros las cosas no existen sin su amo. (Gloria Fuertes)

Julio Cortázar: Relación entre fotografía y Literatura . "La novela y el cuento se dejan comparar analógicamente con el cine y la fotografía, en la medida en que una película es en principio un "orden abierto", novelesco, mientras que una fotografía lograda presupone una ceñida limitación previa, impuesta en parte por el reducido campo que abarca la cámara y por la forma en que el fotógrafo utiliza estéticamente esa limitación. No sé si ustedes han oído hablar de su arte a un fotógrafo profesional; a mí siempre me ha sorprendido el que se exprese tal como podría hacerlo un cuentista en muchos aspectos. Fotógrafos de la calidad de un Cartier-Bresson o de un Brasai definen su arte como una aparente paradoja: la de recortar un fragmento de la realidad, fijándole determinados límites, pero de manera tal que ese recorte actúe como una explosión que abre de par en par una realidad mucho más amplia, como una visión dinámica que trasciende espiritualmente el campo abarcado por...

Un ojo blanco no me dice nada Hasta cuando posar de inteligente Para qué completar un pensamiento ¡Hay que lanzar al aire las ideas! El desorden también tiene su encanto Un murciélago lucha con el sol La poesía no molesta a nadie Y la fucsia parece bailarina. (De "Versos de Salón" . Nicanor Parra ) Versos Urbanos: Un verso suelto 

Suceso Marinero sin tierra náufrago sin velamen huérfano de puerto nave sin timón. Rodeado de agua y sediento rodeado de pescado y hambriento rodeado de olas y sin saludos rodeado de dolares y desnudo. (Gloria Fuertes)

"En todas las almas, como en todas las casas,  además de fachada, hay un interior escondido" (Raúl Brandäo)

"A mi me fascinaba separar las piezas del puzle, cada una de ellas en otro perfecto organismo que respiraba solo y por su cuenta, sin quitar sin embargo el aire a los demás. "........ "el mundo visto desde arriba es siempre igual, las diferencias solo se perciben cuando se está al mismo nivel de las cosas, un poco de igual a igual. Cuando uno se encarama todo se ve igualmente pequeño, igualmente reducido a meros planos decorativos. Todo se vuelve plácido, paradisíaco, falso." Extracto de un texto de Aurora Bernárdez publicado en el suplemento Babelia , texto completo en el siguiente enlace Misterioso encuentro en Santiago Aurora Bernárdez, en los años cincuenta en Santiago de Compostela. / © JULIO CORTÁZAR Y SUCESIÓN JULIO CORTÁZAR

Escribo Escribo sin modelo a lo que salga escribo de memoria de repente,  escribo sobre mí, sobre la gente, como un trágico juego sin cartas solitario, barajo los colores los amores, las urbanas personas las violentas palabras y en vez de echarme al odio o a la calle, escribo a lo que salga.       ( Gloria Fuertes ) ( Algo más sobre mi en:   caxenas  )

Palabras para Julia   Tú no puedes volver atrás porque la vida ya te empuja como un aullido interminable, hija mía es mejor vivir con la alegría de los hombres que llorar ante el muro ciego. Te sentirás acorralada, te sentirás perdida o sola, tal vez querrás no haber nacido, yo se muy bien que te dirán que la vida no tiene objeto que es un asunto desgraciado, entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso. Un hombre solo una mujer así tomados de uno en uno son como polvo no son nada, pero yo cuando te hablo a ti cuando te escribo estas palabras pienso también en otros hombres, tu destino está en los demás, tu futuro es tu propia vida, tu dignidad es la de todos, entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso. Nunca te entregues ni te apartes junto al camino, nunca digas no puedo más y aquí me quedo, la vida es bella tú verás como a pesar de los pesares tendrás amor...

Soliloquio del Farero Cómo llenarte, soledad, sino contigo misma... De niño, entre las pobres guaridas de la tierra, quieto en ángulo oscuro, buscaba en tí, encendida guirnalda, mis auroras futuras y furtivos nocturnos, y en tí los vislumbraba, naturales y exactos, también libres y fieles, a semejanza mía, a semejanza tuya, eterna soledad. Me perdí luego por la tierra injusta como quien busca amigos o ignorados amantes; diverso con el mundo, fui luz serena y anhelo desbocado, y en la lluvia sombría o en el sol evidente quería una verdad que a ti te traicionase, olvidando en mi afán cómo las alas fugitivas su propia nube crean. Y al velarse a mis ojos con nubes sobre nubes de otoño desbordado la luz de aquellos días en tí misma entrevistos, te negué por bien poco; por menudos amores ni ciertos ni fingidos, por quietas amistades de sillón y de gesto, por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma, por los viejos placeres prohibidos como los permitidos nauseabundos, útiles solamente...

Si hacemos caso de la palabras de Walter Benjamin, en  todas las fotografías, incluso  aquellas donde aparentemente nada es fruto de la casualidad, el azar es una parte inseparable de las mismas.             "A pesar de toda la habilidad del fotógrafo y por muy calculada que esté la actitud de su modelo, el espectador se siente irresistiblemente forzado a buscar en tal fotografía la chispita minúscula de azar, de aquí y de ahora, con la que la realidad ha chamuscado por así decirlo su carácter de imagen; a encontrar el lugar inaparente donde, en la determinada manera de ser de ese minuto que pasó hace ya mucho, todavía hoy anida el futuro y tan elocuentemente que, mirando hacia atrás, podemos descubrirlo. La naturaleza que habla a la cámara es distinta de la que habla al ojo; distinta sobre todo porque, gracias a ella, un espacio constituido inconscientemente sustituye al espacio constituido por la conciencia humana." (Walt...

Faros e Torreiros Un soño vertical de pedra, cal e vidro axiganta a súa sombra sobre as penas. Luminosa opalita, cristal, peito de aro, a luz é un misterio derramado no escuro, enemigo do ladrón e do amante. Dentellada de nácar nas cousas ocultas. Vella torre caída preto do alto faro, lámpadas de carbón e parafina, cables tensos por onde entrou, eléctrico, un reiseñor, albor, estrella, ouro salpreso, para outear abismos e bourar océanos da lama verde. A luz muda o sono dos touciñeiros e das londras, alimenta cabalos do demo, e consúmeos coma martiño, con voraz fígado sal nas manillas de óxido. Vatios de amor, filamentos en éxtase, polen de estrelas, lazo enriba de visgo e amatista. Inunda as mans de vida. (Rafael Lema. Do Libro "Os versos do último torreiro", 1994) Un sueño vertical de piedra, cal y vidrio agiganta su sombra sobre las piedras. Luminosa opalita, cristal, pecho de aro, la luz es un misterio derramado sobre lo oscuro, en...

  Pasatiempo Cuando éramos niños  los viejos tenían como treinta  un charco era un océano  la muerte lisa y llana  no existía  luego cuando muchachos  los viejos eran gente de cuarenta  un estanque era océano  la muerte solamente  una palabra  ya cuando nos casamos  los ancianos estaban en cincuenta  un lago era un océano  la muerte era la muerte  de los otros  ahora veteranos  ya le dimos alcance a la verdad  el océano es por fin el océano  pero la muerte empieza a ser  la nuestra. (Mario Benedetti)